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第1章 缺钱怎么办，收保护费啊！
巴格拉姆空军基地的厕所隔间里弥漫着一股说不清道不明的味道......大概是消毒水、汗臭和绝望混合在一起的产物。
菲斯克·威尔逊把他两米二的巨大身躯塞进这个明显不是为他设计的空间里，膝盖顶着门板，后背抵着水箱，像一块被硬塞进罐头里的午餐肉。
手机屏幕的光打在他的脸上，照出一张线条粗犷的面庞。
宽阔的额头，深陷的眼窝，厚实的嘴唇紧紧抿成一条线。
拇指悬在“接听”键上方，迟迟没有按下去。
纽约区号。
他认识这个号码。
不是因为他存了联系人。
他特意没存……而是因为这个号码在过去三周里打了四十七次。
菲斯克知道，因为他每一次都数了。
“操。”
他按下了接听。
“威尔逊先生？我是莫里斯·克莱因律师事务所的丽贝卡·陈。请问您现在方便通话吗？”
电话那头的声音甜得像往咖啡里放了八勺糖。
菲斯克把手机从耳边拿开了一寸，盯着屏幕看了两秒，又贴了回去。
“丽贝卡！”他说，声音低沉得像从地底传上来的，“我在阿富汗。你知道阿富汗吗？就是那个有人朝你开枪的地方。我正蹲在一个厕所里，因为这是整个基地唯一有信号的地方。你觉得我方便吗？”
“威尔逊先生，我理解您目前的处境，但您的账户已经逾期......”
“九十天，我知道。”
“实际上是一百零二天了，先生。根据我们的记录，您在第一公民银行的学生贷款余额为四万七千三百二十一美元零六美分，加上滞纳金和利息......”
“四万七。”
菲斯克把这个数字在舌头上滚了一圈，像嚼一块苦胆。
他记得清清楚楚。
他原本的计划是漂亮的......上大学，拿学位，申请军官候选人学校，一路爬到军官的位置上去。
一个穿越者的完美规划。他甚至把时间线都算好了，2001年之前入伍，赶上反恐战争的红利期，在军队里站稳脚跟，攒够人脉和资历，然后......
然后他发现自己被人坑了。
那个“学费减免计划”，那个该死的、他的大学辅导员信誓旦旦保证过的学费减免计划，根本不存在。
或者说，它曾经存在过，然后在他入学的前一年被取消了。
而那位好心的辅导员忘了......或者压根没打算......告诉他这件事。
等菲斯克发现的时候，贷款协议已经签了。
白纸黑字，他的名字，他的社会安全号码，他的签名。
漂亮。
“威尔逊先生？您还在听吗？”
“在。”
“如果您无法在三十天内作出偿还安排，我们将不得不采取进一步的法律行动。这可能会影响您的……”
“信用评分。”菲斯克替她说完了。
他闭上眼睛。
信用评分。
军官候选人学校需要背景审查。
背景审查包括信用记录。
一个信用记录烂得像筛子的人，连进ocs的门槛都摸不到。
更不用说，如果这件事在部队里传开……
“威尔逊先生，我们可以讨论一个分期偿还的方案……”
“用什么还？”
他睁开眼，声音里带上了一点刀刃似的东西，“我是e-3，丽贝卡。你知道e-3的月薪是多少吗？税前一千五百七十块。我在他妈的阿富汗，每个月拿着一千五的工资，对着电话听你告诉我，我欠了快五万块钱。你告诉我，用什么还？”
电话那头沉默了三秒。
“威尔逊先生，我只是在执行我的工作......”
“我知道，”菲斯克突然把语气放软了，“我知道，丽贝卡。不是针对你。我只是……我需要一点时间。”
“我们可以给您十五天......”
“三十天。”
“先生......”
“三十天，丽贝卡。三十天后我会给你们一个方案。”
他没等对方回答就挂了电话。手机屏幕暗下去，厕所隔间重新陷入黑暗。
菲斯克·威尔逊坐在马桶盖上，把脑袋往后仰，后脑勺磕在水箱上，发出一声闷响。
三十天。
他用什么搞出一个还款方案？
把阿富汗的沙子装袋卖回美国吗？
他抬起右手，在黑暗中张开五指。指尖有某种东西在涌动，那种感觉就像皮肤下面有几百万只蚂蚁在列队行军。
他能感觉到它们......空气中，皮肤上，马桶里的......数以亿计的微生物，像一张无形的网铺展在他的感知里。
细菌。
真菌。
原生动物。
病毒......不，病毒不算，那些东西在生物学上都不算活的。
但其他所有的，只要他触碰到，就是他的。
完全且绝对的控制。
他能让金黄色葡萄球菌在十秒内繁殖到可以覆盖一个足球场的数量。他能让霉菌在一分钟内吞噬一堵墙。
他能让一个人体内的肠道菌但是，一般的时候不能用。
不是不想，是不能。
入伍体检的时候，他填过一张表。
二十七页，密密麻麻的问题，其中有一整个章节是关于“非常规生物特征”的。
翻译成人话：你是不是变种人？
菲斯克很确定自己不是变种人。
他没有x基因，这一点他在穿越过来后的第一年就找机会确认过了。
他的能力来源不明，也许是穿越的副产品，也许是这具身体本身就带有的某种隐性特质......总之，它不是变种人能力。
但问题在于，军队不在乎你“是不是”变种人，军队在乎的是你“看起来像不像”变种人。
一个能操控微生物的大块头。
如果这件事暴露出去，最好的结果是被踢出军队。
最差的结果......
菲斯克不想去想最差的结果。
在这个世界里，变种人的待遇比他欠的那四万七千块钱还难看。
他深吸一口气，从马桶上站起来。
隔间的门在他面前显得像一扇儿童玩具门。
他侧着身子挤了出去，走到洗手池前，拧开水龙头。
镜子里映出一个巨人的身影。
军绿色t恤绷在他身上，像是随时要被撑爆。
即使在这个超级士兵和超级英雄满地走的世界里，两米二的身高和一百四十公斤的体重也足够让大多数人仰着头跟他说话了。
他把水泼在脸上，冰凉的水顺着下巴滴落。
手机又响了。
菲斯克低头看了一眼屏幕。
不是丽贝卡·陈。
他认识这个号码。
汇通金融，他的第二笔贷款。
他没接。
手机响了八声，转入语音信箱。
三秒后，又响了。
同一个号码。
菲斯克把手机塞进裤兜，推开厕所的门。
走进了阿富汗！
巴格拉姆的空气干燥得能在鼻腔里划出血痕。
远处的兴都库什山脉在月光下呈现出铅灰色的轮廓，像一排巨兽的脊背。
基地的探照灯在地面上画出一个个惨白的圆圈，偶尔有巡逻的悍马从旁边碾过，扬起一阵细碎的沙尘。
菲斯克沿着营房之间的碎石路往回走，每一步都在地面上留下深深的脚印。
他的裤兜里，手机又震了一下......这次是短信。
他没掏出来看。
他知道上面写的是什么。
“您的账户已逾期。请立即联系我们以避免进一步的法律后果。”
大概是这么个意思。措辞可能不同，但核心信息永远一样：你欠钱了，快还。
菲斯克在穿越之前是个普通人。
普通到什么程度呢......他知道金并的所有故事线，知道威尔逊·菲斯克是怎么从街头混混一步步爬到纽约地下之王的位置上去的。
暴力、毒品、走私、洗钱、谋杀。
他穿越过来之后，看着镜子里那张和金并如出一辙的脸......好吧，年轻版的金并，有头发的版本......他的第一反应不是“太好了我要当犯罪之王”，而是“操，我可不想被一个穿红色紧身衣的瞎子和白痴揍”。
所以他选了另一条路。
正经路。
军队。
军校。
军官。
一条光明正大的路。
然后，这条路在他脚底下塌了，因为四万七千三百二十一美元零六美分。
外加汇通金融的一万两千块。
还有他为了买一辆能开到征兵站的二手车而欠下的三千块车贷。
加起来，六万多。
菲斯克·威尔逊，二十一岁，美国陆军上等兵，月薪一千五百七十美元，负债六万两千美元。
漂亮。
真他妈漂亮。
他走到自己的营房门口，伸手去拉门。
门还没开，里面就传来了一阵哄笑声。
“......他妈的你没看见他那个表情......”
“......像一条被踩了尾巴的狗......”
“......麦克斯韦那个混蛋，他故意的......”
菲斯克推开门。
营房里住着八个人，现在有五个在。
四张双层床沿着两侧墙壁排开，中间的过道窄得菲斯克每次走过都得缩着肩膀。
几个士兵分散坐在各自的床位上，有人在擦枪，有人在翻一本卷了边的杂志。
看到菲斯克进来，笑声停了一秒，然后又响了起来......但音量降低了。
“嘿，大块头。”最靠近门口的下铺上，一个红头发的瘦子冲他抬了抬下巴。
杰克，同班的上等兵。
“你刚才去哪了？排长找你。”
菲斯克把门关上，侧身挤过过道，走向自己的床位......最里面的下铺。
这是他专门要求的，因为上铺承受不住他的体重。
“厕所。”他说。
“蹲了四十分钟？”瘦子挑起一边眉毛，“你该去看看军医，兄弟。”
“吃了不干净的东西。”菲斯克坐在床沿上，弹簧发出一声痛苦的呻吟。
他弯腰解靴子的鞋带，手指灵活得和他的体型完全不搭。
“排长说什么？”他头也不抬地问。
杰克耸了耸肩。
“没说啥......是我觉得这个名字很可爱。但是他的脸色不太好看。大概是麦克斯韦上校又搞事了。”
菲斯克的手指顿了一下。
麦克斯韦上校。
理查德·麦克斯韦，第三步兵团第二营的营长。
四十八岁，西点出身，越战老兵的儿子，波斯湾战争的老兵本人。
简历漂亮得能裱起来挂在墙上。
也是菲斯克见过的最大的混蛋之一。
这么说吧......在一个超级英雄和超级反派满天飞的世界里，理查德·麦克斯韦没有任何超能力，但他成功地让手底下三百多个士兵恨他恨到牙痒痒，靠的纯粹是天赋。
欺压士兵的天赋。
他不打人。
太低级了。
他有一百种方法让你的日子过得生不如死，每一种都完美地游走在条例的边缘。
额外的训练课目，莫名其妙的装备检查，深夜的紧急集合，永远不会通过的休假申请。
而且他特别讨厌大块头。
菲斯克不知道为什么。
也许是因为他太高了，让这位身高一米七五的上校每次跟他说话都得仰着头，这让上校先生觉得自己的权威受到了挑战。
也许两者皆是。
也许都不是。
总之，从菲斯克到这个营的第一天起，麦克斯韦就盯上了他。
“他又怎么了？”菲斯克脱下一只靴子，放在床底。
“下午的装备检查，”对面床位上的路易斯·帕克开了口。
帕克是个矮胖的白人，来自俄亥俄，说话总是含含糊糊的，像嘴里含着棉花。
“他挨个检查个人物品柜。到你这儿的时候......”
帕克顿了一下，跟杰克交换了一个眼神。
菲斯克抬起头。“怎么了？”
“他把你的东西全翻出来了，”杰克说，语速比平时快了一点，“翻了个底朝天。说是例行检查。然后他在你的床垫底下发现了......呃......”
“发现了什么？”
杰克从自己的枕头底下抽出一个信封，递了过来。
菲斯克接过信封。白色的标准信封，已经被拆开了。他把里面的东西抽出来，展开。
第一公民银行的催款通知。
日期是两周前。
内容是......
“他念出来了，”帕克说，声音更低了，“当着所有人的面。”
菲斯克的手指收紧，纸张在他手中发出轻微的褶皱声。
“他念了什么？”他的声音很平，平得不正常。
“欠款金额，”杰克说，“逾期天数。还有那句......你知道的......'如不在规定期限内偿还，将上报至国防部财务管理部门'。他念完之后还笑了一声。说......”
杰克学了一个腔调，把下巴抬高，眯起眼睛，活像一只矮脚鸡在模仿鹰：
“'看看我们的大个子，连学费都还不起。难怪只能来当大头兵。'”
营房里安静了一秒。
菲斯克把催款通知折好，塞回信封里。他的动作很慢，很稳，每一下都精确得像在做手术。
“还有谁在场？”
“整个排。”帕克说。
菲斯克点了点头。
他把信封放进自己的物品柜，关上柜门，然后继续脱另一只靴子。
他的脸上什么表情都没有。
但他的裤兜里，手机又震了。
凌晨两点，营房里鼾声此起彼伏。
菲斯克躺在床上，睁着眼睛盯着上铺的床板。他的身体太长，脚伸出了床尾，悬在半空中。毯子只能盖到小腿。
他在算账。
不是算他欠多少钱......那个数字他闭着眼睛都能说出来。
他在算别的东西。
巴格拉姆空军基地的厕所隔间里弥漫着一股说不清道不明的味道......大概是消毒水、汗臭和绝望混合在一起的产物。
菲斯克·威尔逊把他两米二的巨大身躯塞进这个明显不是为他设计的空间里，膝盖顶着门板，后背抵着水箱，像一块被硬塞进罐头里的午餐肉。
手机屏幕的光打在他的脸上，照出一张线条粗犷的面庞。
宽阔的额头，深陷的眼窝，厚实的嘴唇紧紧抿成一条线。
拇指悬在“接听”键上方，迟迟没有按下去。
纽约区号。
他认识这个号码。
不是因为他存了联系人。
他特意没存……而是因为这个号码在过去三周里打了四十七次。
菲斯克知道，因为他每一次都数了。
“操。”
他按下了接听。
“威尔逊先生？我是莫里斯·克莱因律师事务所的丽贝卡·陈。请问您现在方便通话吗？”
电话那头的声音甜得像往咖啡里放了八勺糖。
菲斯克把手机从耳边拿开了一寸，盯着屏幕看了两秒，又贴了回去。
“丽贝卡！”他说，声音低沉得像从地底传上来的，“我在阿富汗。你知道阿富汗吗？就是那个有人朝你开枪的地方。我正蹲在一个厕所里，因为这是整个基地唯一有信号的地方。你觉得我方便吗？”
“威尔逊先生，我理解您目前的处境，但您的账户已经逾期......”
“九十天，我知道。”
“实际上是一百零二天了，先生。根据我们的记录，您在第一公民银行的学生贷款余额为四万七千三百二十一美元零六美分，加上滞纳金和利息......”
“四万七。”
菲斯克把这个数字在舌头上滚了一圈，像嚼一块苦胆。
他记得清清楚楚。
他原本的计划是漂亮的......上大学，拿学位，申请军官候选人学校，一路爬到军官的位置上去。
一个穿越者的完美规划。他甚至把时间线都算好了，2001年之前入伍，赶上反恐战争的红利期，在军队里站稳脚跟，攒够人脉和资历，然后......
然后他发现自己被人坑了。
那个“学费减免计划”，那个该死的、他的大学辅导员信誓旦旦保证过的学费减免计划，根本不存在。
或者说，它曾经存在过，然后在他入学的前一年被取消了。
而那位好心的辅导员忘了......或者压根没打算......告诉他这件事。
等菲斯克发现的时候，贷款协议已经签了。
白纸黑字，他的名字，他的社会安全号码，他的签名。
漂亮。
“威尔逊先生？您还在听吗？”
“在。”
“如果您无法在三十天内作出偿还安排，我们将不得不采取进一步的法律行动。这可能会影响您的……”
“信用评分。”菲斯克替她说完了。
他闭上眼睛。
信用评分。
军官候选人学校需要背景审查。
背景审查包括信用记录。
一个信用记录烂得像筛子的人，连进ocs的门槛都摸不到。
更不用说，如果这件事在部队里传开……
“威尔逊先生，我们可以讨论一个分期偿还的方案……”
“用什么还？”
他睁开眼，声音里带上了一点刀刃似的东西，“我是e-3，丽贝卡。你知道e-3的月薪是多少吗？税前一千五百七十块。我在他妈的阿富汗，每个月拿着一千五的工资，对着电话听你告诉我，我欠了快五万块钱。你告诉我，用什么还？”
电话那头沉默了三秒。
“威尔逊先生，我只是在执行我的工作......”
“我知道，”菲斯克突然把语气放软了，“我知道，丽贝卡。不是针对你。我只是……我需要一点时间。”
“我们可以给您十五天......”
“三十天。”
“先生......”
“三十天，丽贝卡。三十天后我会给你们一个方案。”
他没等对方回答就挂了电话。手机屏幕暗下去，厕所隔间重新陷入黑暗。
菲斯克·威尔逊坐在马桶盖上，把脑袋往后仰，后脑勺磕在水箱上，发出一声闷响。
三十天。
他用什么搞出一个还款方案？
把阿富汗的沙子装袋卖回美国吗？
他抬起右手，在黑暗中张开五指。指尖有某种东西在涌动，那种感觉就像皮肤下面有几百万只蚂蚁在列队行军。
他能感觉到它们......空气中，皮肤上，马桶里的......数以亿计的微生物，像一张无形的网铺展在他的感知里。
细菌。
真菌。
原生动物。
病毒......不，病毒不算，那些东西在生物学上都不算活的。
但其他所有的，只要他触碰到，就是他的。
完全且绝对的控制。
他能让金黄色葡萄球菌在十秒内繁殖到可以覆盖一个足球场的数量。他能让霉菌在一分钟内吞噬一堵墙。
他能让一个人体内的肠道菌但是，一般的时候不能用。
不是不想，是不能。
入伍体检的时候，他填过一张表。
二十七页，密密麻麻的问题，其中有一整个章节是关于“非常规生物特征”的。
翻译成人话：你是不是变种人？
菲斯克很确定自己不是变种人。
他没有x基因，这一点他在穿越过来后的第一年就找机会确认过了。
他的能力来源不明，也许是穿越的副产品，也许是这具身体本身就带有的某种隐性特质......总之，它不是变种人能力。
但问题在于，军队不在乎你“是不是”变种人，军队在乎的是你“看起来像不像”变种人。
一个能操控微生物的大块头。
如果这件事暴露出去，最好的结果是被踢出军队。
最差的结果......
菲斯克不想去想最差的结果。
在这个世界里，变种人的待遇比他欠的那四万七千块钱还难看。
他深吸一口气，从马桶上站起来。
隔间的门在他面前显得像一扇儿童玩具门。
他侧着身子挤了出去，走到洗手池前，拧开水龙头。
镜子里映出一个巨人的身影。
军绿色t恤绷在他身上，像是随时要被撑爆。
即使在这个超级士兵和超级英雄满地走的世界里，两米二的身高和一百四十公斤的体重也足够让大多数人仰着头跟他说话了。
他把水泼在脸上，冰凉的水顺着下巴滴落。
手机又响了。
菲斯克低头看了一眼屏幕。
不是丽贝卡·陈。
他认识这个号码。
汇通金融，他的第二笔贷款。
他没接。
手机响了八声，转入语音信箱。
三秒后，又响了。
同一个号码。
菲斯克把手机塞进裤兜，推开厕所的门。
走进了阿富汗！
巴格拉姆的空气干燥得能在鼻腔里划出血痕。
远处的兴都库什山脉在月光下呈现出铅灰色的轮廓，像一排巨兽的脊背。
基地的探照灯在地面上画出一个个惨白的圆圈，偶尔有巡逻的悍马从旁边碾过，扬起一阵细碎的沙尘。
菲斯克沿着营房之间的碎石路往回走，每一步都在地面上留下深深的脚印。
他的裤兜里，手机又震了一下......这次是短信。
他没掏出来看。
他知道上面写的是什么。
“您的账户已逾期。请立即联系我们以避免进一步的法律后果。”
大概是这么个意思。措辞可能不同，但核心信息永远一样：你欠钱了，快还。
菲斯克在穿越之前是个普通人。
普通到什么程度呢......他知道金并的所有故事线，知道威尔逊·菲斯克是怎么从街头混混一步步爬到纽约地下之王的位置上去的。
暴力、毒品、走私、洗钱、谋杀。
他穿越过来之后，看着镜子里那张和金并如出一辙的脸......好吧，年轻版的金并，有头发的版本......他的第一反应不是“太好了我要当犯罪之王”，而是“操，我可不想被一个穿红色紧身衣的瞎子和白痴揍”。
所以他选了另一条路。
正经路。
军队。
军校。
军官。
一条光明正大的路。
然后，这条路在他脚底下塌了，因为四万七千三百二十一美元零六美分。
外加汇通金融的一万两千块。
还有他为了买一辆能开到征兵站的二手车而欠下的三千块车贷。
加起来，六万多。
菲斯克·威尔逊，二十一岁，美国陆军上等兵，月薪一千五百七十美元，负债六万两千美元。
漂亮。
真他妈漂亮。
他走到自己的营房门口，伸手去拉门。
门还没开，里面就传来了一阵哄笑声。
“......他妈的你没看见他那个表情......”
“......像一条被踩了尾巴的狗......”
“......麦克斯韦那个混蛋，他故意的......”
菲斯克推开门。
营房里住着八个人，现在有五个在。
四张双层床沿着两侧墙壁排开，中间的过道窄得菲斯克每次走过都得缩着肩膀。
几个士兵分散坐在各自的床位上，有人在擦枪，有人在翻一本卷了边的杂志。
看到菲斯克进来，笑声停了一秒，然后又响了起来......但音量降低了。
“嘿，大块头。”最靠近门口的下铺上，一个红头发的瘦子冲他抬了抬下巴。
杰克，同班的上等兵。
“你刚才去哪了？排长找你。”
菲斯克把门关上，侧身挤过过道，走向自己的床位......最里面的下铺。
这是他专门要求的，因为上铺承受不住他的体重。
“厕所。”他说。
“蹲了四十分钟？”瘦子挑起一边眉毛，“你该去看看军医，兄弟。”
“吃了不干净的东西。”菲斯克坐在床沿上，弹簧发出一声痛苦的呻吟。
他弯腰解靴子的鞋带，手指灵活得和他的体型完全不搭。
“排长说什么？”他头也不抬地问。
杰克耸了耸肩。
“没说啥......是我觉得这个名字很可爱。但是他的脸色不太好看。大概是麦克斯韦上校又搞事了。”
菲斯克的手指顿了一下。
麦克斯韦上校。
理查德·麦克斯韦，第三步兵团第二营的营长。
四十八岁，西点出身，越战老兵的儿子，波斯湾战争的老兵本人。
简历漂亮得能裱起来挂在墙上。
也是菲斯克见过的最大的混蛋之一。
这么说吧......在一个超级英雄和超级反派满天飞的世界里，理查德·麦克斯韦没有任何超能力，但他成功地让手底下三百多个士兵恨他恨到牙痒痒，靠的纯粹是天赋。
欺压士兵的天赋。
他不打人。
太低级了。
他有一百种方法让你的日子过得生不如死，每一种都完美地游走在条例的边缘。
额外的训练课目，莫名其妙的装备检查，深夜的紧急集合，永远不会通过的休假申请。
而且他特别讨厌大块头。
菲斯克不知道为什么。
也许是因为他太高了，让这位身高一米七五的上校每次跟他说话都得仰着头，这让上校先生觉得自己的权威受到了挑战。
也许两者皆是。
也许都不是。
总之，从菲斯克到这个营的第一天起，麦克斯韦就盯上了他。
“他又怎么了？”菲斯克脱下一只靴子，放在床底。
“下午的装备检查，”对面床位上的路易斯·帕克开了口。
帕克是个矮胖的白人，来自俄亥俄，说话总是含含糊糊的，像嘴里含着棉花。
“他挨个检查个人物品柜。到你这儿的时候......”
帕克顿了一下，跟杰克交换了一个眼神。
菲斯克抬起头。“怎么了？”
“他把你的东西全翻出来了，”杰克说，语速比平时快了一点，“翻了个底朝天。说是例行检查。然后他在你的床垫底下发现了......呃......”
“发现了什么？”
杰克从自己的枕头底下抽出一个信封，递了过来。
菲斯克接过信封。白色的标准信封，已经被拆开了。他把里面的东西抽出来，展开。
第一公民银行的催款通知。
日期是两周前。
内容是......
“他念出来了，”帕克说，声音更低了，“当着所有人的面。”
菲斯克的手指收紧，纸张在他手中发出轻微的褶皱声。
“他念了什么？”他的声音很平，平得不正常。
“欠款金额，”杰克说，“逾期天数。还有那句......你知道的......'如不在规定期限内偿还，将上报至国防部财务管理部门'。他念完之后还笑了一声。说......”
杰克学了一个腔调，把下巴抬高，眯起眼睛，活像一只矮脚鸡在模仿鹰：
“'看看我们的大个子，连学费都还不起。难怪只能来当大头兵。'”
营房里安静了一秒。
菲斯克把催款通知折好，塞回信封里。他的动作很慢，很稳，每一下都精确得像在做手术。
“还有谁在场？”
“整个排。”帕克说。
菲斯克点了点头。
他把信封放进自己的物品柜，关上柜门，然后继续脱另一只靴子。
他的脸上什么表情都没有。
但他的裤兜里，手机又震了。
凌晨两点，营房里鼾声此起彼伏。
菲斯克躺在床上，睁着眼睛盯着上铺的床板。他的身体太长，脚伸出了床尾，悬在半空中。毯子只能盖到小腿。
他在算账。
不是算他欠多少钱......那个数字他闭着眼睛都能说出来。
他在算别的东西。